Lo que no me gusta

Escrito por Lic Ramón D. Peralta




En realidad me gusta todo (lo que no tenga que ver conmigo). A veces camino despacio, en otras, camino lento; no me gusta caminar. Me desagrada mucho de donde vengo y abomino adonde tengo que ir ¿Para qué me visto tan rápido?

Riego las plantas del jardín, a sabiendas que algún día se habrán de marchitar. Me peino sin ganas, peinar y despeinar ya da lo mismo. Mejor no hablo de cagar (siempre me limpio el culo)

Saco cuentas que siempre dan, nunca me da. Ya no discuto con nadie, conozco el final. Estudio constantemente para no saber nada, me gusta ostentar estando solo. Intento filosofar en pos de encontrarle explicaciones a cosas que ni a mi me importan.

Me siento bien, para luego sentirme mal. Escucho música romántica para sugestionarme en el amor, el dolor, el flagelamiento y la autocompasión, y al pedo.

Guardo dinero bajo el colchón para gastarlo al otro día.

Escribo pelotudeces que nadie lee, me siento un escritor (pelotudo). Me hacen una torta cada vez que cumplo años, también me traen regalos ¿Por qué mejor no me pagan la cuota del ataúd?.

Engordo, adelgazo, me acabo de operar (manga gástrica) ¿Por qué no cerré la boca a tiempo? .

Me drogo y me arrepiento, me excito y me persigo, nunca me encuentro (ya no me drogo mas, menos tampoco). Que porquería la droga, cada vez mas cortada. Hablando en serio, no recuerdo la última vez que consumí, tampoco donde quedó mi cerebro.

Trabajar para ganarse el derecho a descansar ¿Por qué no descansar por obligación?. De vez en cuando me embriago, no quiero olvidarme lo mucho que me aburre la lucidez.

Me siento orgulloso sobre lo que soy, porque otra no me queda. La depresión también me aburre. Odio cualquier cosa que se mueva mas rápido que una roca, no aprendí a odiar. Respiro por costumbre, mi memoria no es confiable. Decidí ser ensayista, porque mi vida es un ensayo.

Disfruto cuando me enfermo, me quedo en la cama sin nada que explicar. Mi trabajo consiste en decir y escribir cosas ininteligible, y siempre me pagan por ello ¡Ojalá que sigan sin entender! (tampoco tengo argumentos que dar).

Estoy convencido que es sumamente reduccionista afirmar que la gente que me rodea es una mierda - la mierda es algo sofisticado.

Imagino que vivo en el paraíso porque puse una flor en mi ventana, vivo en un noveno piso. A veces me siento un hacendado, quizás quite la maldita flor y siembre soja en su lugar.

La portera del edificio me recuerda por qué no debo bajar. Entro en crisis en las postrimerías de quedarme sin cigarrillos. Amo andar en calzoncillo.

Frecuentemente sufro de pánico literario, lo cual festejan los inocentes lectores que entran accidentalmente a éste...(no se cómo llamarlo).

No soporto la sola idea de creer en la felicidad, no sabría que hacer en los ratos libres.

Me molesta mucho saber que uno vive solo para morir. También que es al divino cuete escribir. Donde voy, no hace falta leer para saber.

¿Qué es el ser y el no ser? ¿Quién es Dios? ¿Cómo se dio el fenómeno de la creación del universo? ¿Existe la vida en el mas allá? ¿Quién soy? ¿Por qué existe algo y no mas bien la nada? ....me importa un carajo.